Quando andiamo a Trieste prendiamo l’autostrada, non guido io, tutti quei camion dell’est mi fanno paura. Prendiamo una specie di raccordo e andiamo su a Opicina. Là c’è il tram che scende vertiginoso, una sorta di ascensore panoramico, dalla collina al mare, fino a piazza Oberdan.
Scegliamo cosa vedere. Ma a mangiare andiamo sempre in un buffet, odori e tradizioni mitteleuropee. Ma non più da “Pepi S’ciavo” perché è pieno di turisti, come se noi non lo fossimo. Il caffè lo prendiamo invece al San Marco e facciamo finta di essere Claudio Magris che scrive un libro. Sentiamo dei discorsi al tavolino vicino. Due ragazzi sono morti intossicati, giù al Porto Vecchio, nei magazzini abbandonati, erano ventenni. Chiedo quando.
L’altro ieri, è colpa dei profughi che accendono dei fuochi e il gas si propaga. Chiedo perché “Impiassano i foghi”. E la signora mi dice, “Perché li ga fredo”. Non insisto, mi pare che l’argomento non sia gradito.
Avevo letto che da quelle parti dei tipi danno da mangiare ai profughi che sono poi quelli della rotta balcanica. Hanno preso botte dai croati, dai serbi, dai greci e prima ancora dai turchi, sono ridotti male e i volontari, nel parchetto davanti alla stazione, gli aggiustano con cerotti e bende i piedi con le piaghe. Su “Il Piccolo” piegato, non piagato, c’è scritto che c’è stata una manifestazione. Il sindaco ha detto di sparargli in testa. Ai manifestanti.
Tira brutta aria a Trieste e non è la bora, scopro che c’è anche un museo su questo vento. Sul Molo Audace sbattono le onde e al Ponte Rosso c’è la chiesa ortodossa. Dentro il profumo delle candele è commovente.
Insisto per andare alla stazione. Solo per capire un po’ ma mi dicono che non c’è nessuno, solo la polizia, perché il sindaco ha proibito le distribuzioni di cibo nel fine settimana, offenderebbe l’immagine della città.
Sfioro la statua di James Joyce, faccio una foto in cui gli metto una mano sulla spalla. Beh, anche lui era un mezzo profugo e neanche lui se la passava tanto bene a Trieste.
Sera. Il tram di Opicina. Ho comprato per casa mia due etti di Liptauer (sapete cos’è?), una bottiglia di Terrano e del prosciutto in crosta. Domani figuron a Mogliano.
Il tram sale verticale, lampioni gialli intermittenti, la città giù si allontana, ma non riesco a staccare gli occhi dal rettangolo illuminato della stazione.
Poco più in là è il mare. È un mare che diventa sempre più nero.
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E vabbè ci sei riuscito… Nostalgia a gogo…